Процесс рождения нового текста - это особый процесс. Начинается он с ощущения, потребности что-то сказать, хотя еще не знаешь точно, что именно. Потом приходит настроение, иногда приходит строчка\слово\образ, иногда тема, иногда картинка. Но бывает и полный постмодернизм. Когда в голове параллельно живут несколько совершенно не связанных друг с другом тем, внутри различимы разные настроения, но острая потребность высказать все это связывает их в нечто совершенно отличное от каждой из тем и даже от того, что можно было бы связать из этих тем изначально. Причем некоторые темы так и остаются невысказанными, а выраженные темы выглядят иначе, чем в начале.
Так было со мной и сегодня. После просмотра фильма о морском путешествии во мне ожил образ моря и потребность написать что-то. Почему-то вспомнилась "Беда" Высоцкого в исполнении Хелависы (видео исполнения Беды Хелависой), поэтому поставила ее на повтор.
"Но остаться он не мог -
Был всего один денек,
А Беда на вечный срок задержалася..." - особенно засели в сознании.
Она создала определенное настроение. Потом ее пришлось выключить, ибо из-за непрозрачности текста я не могу писать под песни со словами на русском, иногда даже и на английском. Под влиянием "Беды" образ моря перешел в образ замерзшего моря. Так в голове ожили воспоминания о замерзшем какой-то прошлой зимой море и том, как ходила смотреть на него и жутко замерзла. Так как первой строчки все не было, начинать было не с чего, начального образа тоже не было, я полезла за вдохновением в папку со старыми неразработанными темами и обрывками строчек. В папке я нашла одну неразработанную тему про Италию. В связи с образом моря Италия конкретизировалась до Венеции.
Но в итоге начала я совершенно не со всего этого. В первой части получилось нечто совершенно не связанное с тем, что собиралась писать. В этой части ожила другая тема, в фоновом режиме живущая в моем сознании последнее время. Поэтому дальше я все-таки стала вплетать уже имеющиеся слова, образы и ощущения. В конце-концов середина получилась на удивление связанной с первой частью и та стала логичным подробным введением. А в последней части получилось передать то настроение, которые было навеяно "Бедой" и моими личными коннотациями Италии и Венеции. А по форме окончательный вариант текста стал напоминать вариации как музыкальный жанр, где есть три части и первая тема развивается, видоизменяясь, на протяжении всего произведения, сильнее меняясь в каждой новой части.
Слова (вариации)
Слова - мой единственный
способ дышать,
если воздух больше
не расправляет легкие,
если мысли нельзя распутать
из-за внутренней пустоты,
если смысл теряет всё,
постепенно, но неуклонно.
Остаются только слова -
последний наркотик,
снимающий боль
бессмыслицы бытия.
И я начинаю писать,
забываясь в движениях ручки,
образов во внутренней пустоте.
Слова - мой единственный способ
чувствовать каждый оттенок свободы
и говорить открыто,
каждой метафорой обнажая суть.
Слова - мой единственный
путь в Венецию,
где пугающая вода
и манящая архитектура.
Эта Венеция вся из снов,
из чьих-то рассказов, книг и кино.
Та, которой еще не случилось
и уже не случится ни с кем.
До нее я пойду пешком
по замерзшему морю,
по бирюзово-белому льду,
по застывшим вершинам волн.
И слова - мой единственный
способ дышать,
если легкие тоже к концу пути
станут сине-зеленым льдом.
Здесь слова - мой единственный
путь и спасительный трос,
если ноги не смогут ступить
на сверкающий синий лед,
если сердце собьется с ритма,
с верного курса и пропадет в пути.
Смогу ли дойти пешком
по бирюзово-белому льду
до светящейся летней Венеции,
если единственно важным там
будут чьи-то улыбка, ключицы, плечи...
Слова - мой единственный
способ достичь Венеции,
где в чьих-то глазах
живет бирюзовая гладь каналов.
Но даже слова начинают
утрачивать смысл,
если незачем больше идти
ни в Венецию, ни куда-то еще,
если больше не важно,
есть ли там бирюза каналов,
если больше никто не ждет.
Слова - мой последний наркотик,
уже не снимающий боль,
мой способ дышать,
не расправляющий легкие.
Слова - это только слова.
(с) Гедрович Анастасия
Так было со мной и сегодня. После просмотра фильма о морском путешествии во мне ожил образ моря и потребность написать что-то. Почему-то вспомнилась "Беда" Высоцкого в исполнении Хелависы (видео исполнения Беды Хелависой), поэтому поставила ее на повтор.
"Но остаться он не мог -
Был всего один денек,
А Беда на вечный срок задержалася..." - особенно засели в сознании.
Она создала определенное настроение. Потом ее пришлось выключить, ибо из-за непрозрачности текста я не могу писать под песни со словами на русском, иногда даже и на английском. Под влиянием "Беды" образ моря перешел в образ замерзшего моря. Так в голове ожили воспоминания о замерзшем какой-то прошлой зимой море и том, как ходила смотреть на него и жутко замерзла. Так как первой строчки все не было, начинать было не с чего, начального образа тоже не было, я полезла за вдохновением в папку со старыми неразработанными темами и обрывками строчек. В папке я нашла одну неразработанную тему про Италию. В связи с образом моря Италия конкретизировалась до Венеции.
Но в итоге начала я совершенно не со всего этого. В первой части получилось нечто совершенно не связанное с тем, что собиралась писать. В этой части ожила другая тема, в фоновом режиме живущая в моем сознании последнее время. Поэтому дальше я все-таки стала вплетать уже имеющиеся слова, образы и ощущения. В конце-концов середина получилась на удивление связанной с первой частью и та стала логичным подробным введением. А в последней части получилось передать то настроение, которые было навеяно "Бедой" и моими личными коннотациями Италии и Венеции. А по форме окончательный вариант текста стал напоминать вариации как музыкальный жанр, где есть три части и первая тема развивается, видоизменяясь, на протяжении всего произведения, сильнее меняясь в каждой новой части.
Слова - мой единственный
способ дышать,
если воздух больше
не расправляет легкие,
если мысли нельзя распутать
из-за внутренней пустоты,
если смысл теряет всё,
постепенно, но неуклонно.
Остаются только слова -
последний наркотик,
снимающий боль
бессмыслицы бытия.
И я начинаю писать,
забываясь в движениях ручки,
образов во внутренней пустоте.
Слова - мой единственный способ
чувствовать каждый оттенок свободы
и говорить открыто,
каждой метафорой обнажая суть.
Слова - мой единственный
путь в Венецию,
где пугающая вода
и манящая архитектура.
Эта Венеция вся из снов,
из чьих-то рассказов, книг и кино.
Та, которой еще не случилось
и уже не случится ни с кем.
До нее я пойду пешком
по замерзшему морю,
по бирюзово-белому льду,
по застывшим вершинам волн.
И слова - мой единственный
способ дышать,
если легкие тоже к концу пути
станут сине-зеленым льдом.
Здесь слова - мой единственный
путь и спасительный трос,
если ноги не смогут ступить
на сверкающий синий лед,
если сердце собьется с ритма,
с верного курса и пропадет в пути.
Смогу ли дойти пешком
по бирюзово-белому льду
до светящейся летней Венеции,
если единственно важным там
будут чьи-то улыбка, ключицы, плечи...
Слова - мой единственный
способ достичь Венеции,
где в чьих-то глазах
живет бирюзовая гладь каналов.
Но даже слова начинают
утрачивать смысл,
если незачем больше идти
ни в Венецию, ни куда-то еще,
если больше не важно,
есть ли там бирюза каналов,
если больше никто не ждет.
Слова - мой последний наркотик,
уже не снимающий боль,
мой способ дышать,
не расправляющий легкие.
Слова - это только слова.
(с) Гедрович Анастасия
Комментариев нет:
Отправить комментарий